方乐天
　　黄山的景，不似五岳那般张扬，它的好，是温暾的、耐品的，像老舍笔下济南的冬天，没有凌厉的寒，只有浸着水汽的温润。初登黄山时，天刚蒙蒙亮，雾气裹着草木的清香漫过来，打湿了眉梢，凉丝丝的，却不刺骨，反倒让人心里亮堂起来。
　　石阶是顺着山势铺的，被无数的脚步磨得温润了，边角上却长着些滑滑的绿苔。路旁的石头，不像别处那样棱角分明，倒像是被一位耐心极了的老匠人，用软布蘸了水，经年累月地摩挲过，透着一股子浑厚而沉静的气韵。这时候，太阳已经升高了些，光却还不甚烈，软软地照下来，给这一切都敷上了一层淡淡的、蜂蜜样的颜色。空气凉沁沁的，吸入肺里，带着些草木的清苦味儿，脑子也清明了不少。
　　再往上，松树便多了。黄山的松，是不能用寻常一个“绿”字来形容的。它们长在石缝里，身躯便也像石头一般坚韧、固执。那针叶的颜色，是苍青的，墨绿的，有时又微微泛着些黛色，一团一团，凝重得如同泼洒开的浓墨。它们不像庭院里的盆景那样刻意地曲着，它们的姿态是天然的，是风与岁月共同雕琢的。有的从崖边横斜出去，探着身子，像好客的主人，伸出手臂邀你看云；有的整株挺立在孤峰之上，疏疏朗朗的，又像一位沉思的哲人。你看着它们，心里便会安静下来，什么都可以想，什么都可以不想，只觉着一种莫名的、顶天立地的气概，从那些铁画银钩的枝干里，慢慢地渡到自己的身上来。
　　最妙的是云过来的时候。起先不过是山坳里几缕淡淡的、似有若无的烟气，像新焙的茶揭盖时冒出的那一股子白汽。渐渐的，它们汇聚起来，厚起来了，软软地、静静地漫上来，淹没了远处的峰峦。眼前的景色也变了，方才还清晰如画的石与松，此刻都成了梦里的影子，淡淡的，蒙蒙的，只剩下一个依稀的轮廓。那云，白得那么轻，那么柔，仿佛一大团新弹的棉絮，又像涨满了的牛乳，你只觉得身子也轻了，要随着它飘浮起来。这时的山，是静的；云，是动的。静的山在动的云里，显得愈发地稳，像大海里的礁石；动的云绕着静的山，又显得愈发地灵，像仙子腰间的飘带。这一动一静之间，便是一部无言的、庄严肃穆的戏剧了。
　　呆呆地伫立观望时，心里什么杂念也没有了。喧嚣城市里的烦扰，在此刻看来，也仅仅是沧海一粟。这山，这石，这松，这云，它们存在了千百万年，看过了多少日出月落，见惯了多少风雨阴晴。它们什么也不说，你却仿佛听见了一种最博大、最宽容的教诲。
　　不知不觉，日头已经西斜。下山的路，脚步是轻快的，心也是满的。回头再看，暮色四合，群山的剪影在渐暗的天光里，显得愈发巍峨与沉默。我带不走一片云、一枝松针，但那满山的清气与那份厚重的宁静，已装满了我的行囊。