陈露
　　每年清明，云龙湖畔的春风里总裹着思念的味道，街头巷尾总能看到大批乘坐高铁赶回故乡祭祖的旅客。而我无须奔赴远方，只需赴一场延续多年的湖畔野餐——这是从爷爷那里传下来的清明仪式。
　　那时的爷爷，是这场聚会的召集人，他的电话简短有力：“明天老地方集合，一家带两个菜。”就这一句，六个小家、十几口人，便有了共同的方向。先去山上，在青烟与松柏间完成静默的祭奠；然后，便是奔向湖边那片开阔的草地——那是我们童年里关于春天盛大的欢腾。那算不上真正意义的露营，只是几张简单的地垫，上面放着各家带来的拿手菜，但在我们眼里，那简直是乐园。孩子们在草地上追逐，折柳枝做花环。爷爷常常背着手站在那里看着我们嬉戏打闹。
　　爷爷曾是这一方的名医。听大人们说，在那个缺医少药的年代，是他自己翻着厚厚的医书，配出治“打摆子”（疟疾）的药，把许多人从高烧与战栗中拉回来。这故事让他即使在垂暮之年，身上也带着一种沉静而可靠的力量。而对这个家，他开的“方子”朴素却持久——互助，和气。“姊妹兄弟，是至亲的骨肉，你们就是最亲的人。”每次聚会，他都会这么说，“你们要互帮互助，日子才能过得顺。”
　　他对待六个子女，有一种近乎“不偏不倚”的公正。他知道大儿子开厂，扛着事，肩膀重；他知道小女儿心细敏感，需要更多的肯定；小姑胃不好，他会记着送钱送药；哪家需要钱，他总能在关键时刻不动声色地帮一把。他了解每个孩子的脾性与难处，他的爱，从不说教，是恰到好处的体贴。
　　我童年时，曾是文艺女兵的妈妈坚持让我学钢琴，不久，一架崭新的钢琴竟送到了家里——那是1994年，8000多元是一笔不小的数目。他为我买下钢琴，也从来没指望过我成名成家，他只是用这份沉默而坚实的支持，告诉我：你们的心愿，值得被好好珍视。这份“值得”，是他给予我们每个孩子最宝贵的礼物。
　　他总是对我说：“忠厚传家远，诗书继世长。”这话，他不仅挂在嘴上，更种在我们心里。爷爷格外疼惜小辈，他七十岁时，还常骑一辆旧自行车，叮叮当当地穿过半个城，突然出现在孙辈的学校或单位门口去看望我们，从帆布包里掏出几个水果或干果。大人们知道了总是要说他：“您都这么大年龄了，别跑那么远，不用去！”他总笑着说：没事，我就顺路，想去看看他们。我们都知道，从他家到我们那里，从无“顺路”，这是一个老人固执的、充满温情的“巡视”。
　　爷爷像一棵大树，曾经为我们所有人遮阴。在我高一那年，爷爷走了，但他种下的种子，已然在我们心里生根发芽。每个人似乎都开始尝试，用他曾希望的方式去理解，去相处，去生活，这场清明祭扫后的湖畔野餐，就是他留下的脉搏。
　　如今每年清明，我们依旧循着爷爷定下的规矩，上山祭扫，再聚到云龙湖边的草地，一家带两个菜，说说笑笑，谈话间，总会提起他，“爷爷当年……”“爸要是看到……”他的名字和那些旧事，成了我们最熟悉的往事，成了联结彼此的、温暖的密码。
　　我总觉得，那些疼爱我们的老者从未远去，只是化作了风，化作了雨，静静地围绕在我们身边，凝视着我们，祝福着我们。看着我们循着他教给我们的模样，把日子过得温热又坚定，把这份亲情与美好，一直传下去。